Esencia de Mujer

La vida del poeta a menudo se ve como una vida solitaria: hambriento en buhardillas, suspirando por amores perdidos , abatido por las calles de la ciudad en busca de inspiración al estilo de Baudelaire, por lo que no debería sorprendernos que se hayan escrito muchos poemas clásicos. Poemas sobre el aislamiento y la soledad.

Se tiñó de sepia el fondo de la Diestra la reflexión gótica de es como un arco Apunto un guiño a las reglas, me desmarco y de lado, hay ese hombre que me secuestra… confusión de los que desafían la vida. Éramos tú y yo, en una era de imágenes, escapar de los huérfanos de los sueños rotos. Por aquel entonces todo era como un viaje de ida el objetivo de una meta, nos hizo sombra blanca, gris bajo el universo La meta enmarcar de aquella impaciencia… a la hora de dejar una huella de espacia Cierro el libro mi infancia pone así adverso… sobrevive día como electrolizo.

¡Oh soledad! si debo morar contigo, no sea entre este montón desordenado de los edificios son turbio Acatado, – de la naturaleza, ya te Atosigo, Laderas floridas, ahora ya ligo, Puede parecer ese palmo; aburado donde el salto veloz ahora ya ha dado asusta a la abeja salvaje y mitigo. Con mucho gusto seguiré contigo estas dulce conversación de mente inocente, palabras, imágenes de pensamientos, placer de mi alma; y seguramente restas mayor dicha, la humanidad de la lente, lugar frecuentados dos almas de Vientos.

Creía que la poesía se había echado a un lado y se había hecho la muerta, aunque quizás fui yo quien la había traicionado encogiéndome de hombros. Entonces fue una noche en medio de un sueño intranquila que me volví de nuevo hacia la poesía, no una poesía cualquiera, la misma poesía que hemos compartido aquí. Regresé al principio, y me puse a leer, otra veces. Y a lo mejor esto es lo más divertido… comencé a sentirme más tranquila. Hay cosas que no podemos entender, deben ser aceptadas, con fe pero estoy convencida de que algunas necesitan la poesía – las palabras necesarias para poder sobrevivir. Quizás no para sobrevivir, pero definitivamente para crecer. Esta mañana he compartido algo con un amigo sobre la escritura técnica frente a la escritura creativa: «Es como comer arroz y frijoles todos los días». Te sostendrá, pero no te llenará». Escribo un soneto preciso, con mucha musicalidad… algunos no lo entienden. Las cosas a las que había recurrido en lugar de la poesía escrita, me habían mantener inquieto, pero mi mente no se habían mantenido sano. Estaba convivienda del arte de la poesía, sin ser poesía… pero ciertamente, esta manera no estaba prosperando. Todo equilibrio es la clave, y eso es lo que mi vida había echado de menos todo el tiempo.

Feliz la mujer, cuyo deseo y cuidado Unos pocos acres maternos ligados, Contento de respirar su aire nativo, En su propia tierra. Cuyos rebaños de leche, cuyos campos de pan, Cuyos rebaños le abastecen de atuendo, Cuyos árboles en verano le dan sombra, En fuego de invierno … Vagué solo como una nube que flota sobre valles y colinas, cuando de repente vi una multitud, una hueste, de narcisos dorados; Junto al lago, bajo los árboles, revoloteando y bailando con la brisa …

Comenzar de nuevo…

Literalmente Grabado En Piedra  Por ahí, aligerando otras tantas cargas, transcurren en estos caminos rurales, se encuentran en las calles, siendo Bestiales hay tales compañeros, solo hombres cargas; Una situación difícil sobrecargas, lo hicieran, el cuidado de otros Chacales Tenemos suficiente veo faciales ojo de muchos que me ahora descargas. Dolencia mortal este simple indecente triste para ser amable tanto fraude es demasiado infeliz para vivirlo. Cuando este pavimento es ya tu Afluente, Y tu fosa es esa moza te regaño, el amigo, ven aquí para dormirlo.

¿Son la prosa y la poesía lo mismo?

¡Estamos en Navidad!
¡El árbol está encendido!
Sin embargo, tu destino está
a punto de terminar:

Adelante, felicidad y memoria,
Con ceniza y humo.
Todo va a la tierra o sube al paraíso.

¡Navidad! ¡El tronco se consume!

©Natuka Navarro

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