«Quién Lee Poesía»
Buena pregunta.
¿Quién lee poesía?
No todos.
Pero los que lo hacen…
ya no son los mismos.
«¿Quién Lee Poesía?»
No la leen los que solo buscan noticias,
ni los que miden el tiempo en likes y tendencias.
No la leen los que tienen el alma cerrada
como una puerta con mil advertencias.
La lee el insomne que mira al techo
y encuentra estrellas en su soledad.
La lee el corazón roto que no sabe llorar,
y en un verso halla su verdad.
La lee la madre que acuna a su hijo
y recuerda un poema de su juventud.
La lee el joven que no entiende el mundo
y encuentra en las palabras su actitud.
La lee el viejo que repasa su vida
como quien hojea un libro sin final,
y reconoce en un verso olvidado
el eco de un amor desleal.
La lee el que camina bajo la lluvia
sin paraguas, sin rumbo, sin más.
Y de pronto, una línea cualquiera
le dice: “yo también estuve aquí, como tú”.
La lee el que no dice “te quiero”
pero escribe tres páginas en secreto.
La lee el que no cree en milagros,
pero llora al leer un soneto.
La lee el alma inquieta, la mente callada,
el que sueña más de lo que vive,
el que siente más de lo que habla,
el que ama en silencio y no se escribe.
Poesía no la leen todos.
Pero los que la leen…
la llevan dentro.
Como un latido extra.
Como una luz que no se apaga.
Como un susurro que dice:
“no estás solo”.
Porque al final,
quizás la poesía no necesita lectores.
Quizás solo necesita
un corazón que la necesite.
Y entonces,
ella lo encuentra.
En el momento exacto.
En la palabra justa.
En el silencio después del verso.
Poesía la lee el alma.
Aunque el mundo no lo sepa.
Aunque nadie lo diga.
Ella sigue ahí.
Esperando.
Latente.
Verdadera.
Y tú, al preguntar “¿quién lee poesía?”…
ya eres uno de ellos.
soñar desde adentro y renacer día a día.
(Escribo Para Que El Silencio No Duela.)
Natuka Navarro – Luna Poetiza
«Poesía»
Tengo palabras que no digo al viento,
pero que escribo con tinta y temblor,
son como lágrimas que hallan su centro
cuando las pongo en un verso de amor.
No las digo en voz alta,
por miedo a que duelan,
pero en un papel, calladas,
se vuelven más bellas.
Y cuando el mundo me grita sin tregua,
y el silencio pesa más que un cristal,
yo abro mi cuaderno como quien abre una puerta,
y entro a un lugar sin final.
Donde el dolor se convierte
en estrofa, en canción,
y el miedo, en metáfora,
y el alma, en poesía, no.
Poesía, mi refugio, mi verdad,
mi manera de llorar sin hablar.
Eres el eco que no se va,
la voz que aprendí a escuchar.
Cuando el mundo se me va de las manos,
tú me sostienes con tu mirar…
pues no necesito milagros,
solo un verso para seguir.
Te escribo al alba, te escribo al anochecer,
te escribo cuando el amor no entiende,
cuando la vida se niega a crecer,
y el corazón se rompe en ausencia.
Y aunque nadie las lea,
aunque queden en mí,
son semillas calladas
que algún día florecerán.
Poesía, mi refugio, mi verdad,
mi manera de llorar sin hablar.
Eres el eco que no se va,
la voz que aprendí a escuchar.
Cuando el mundo se me va de las manos,
tú me sostienes con tu mirar…
pues no necesito milagros,
solo un verso para seguir.
Quizás no cambie el mundo,
ni gane fama ni honor,
pero si un día alguien lee
lo que guardé con temblor…
quizás sienta que no está solo,
como yo me sentí al escribir.
Y en ese instante, sin conocerlo,
el verso habrá cumplido su fin.
Poesía, mi refugio, mi verdad,
mi manera de amar sin hablar.
Eres el alma que no se va,
la luz que no quiere apagar.
Aunque el mundo no te vea,
aunque quieras desaparecer…
yo te sigo escribiendo,
porque tú me haces vivir.
Poesía…
gracias por no soltarme…
por ser mi grito callado,
mi canto más sincero…
mi casa hecha de versos.
